tag:blogger.com,1999:blog-90914609808659054452024-03-05T14:26:21.997-08:00La toalla rojaLas mañanas de verano terminaban con la toalla roja...
Papá y Mamá la colgaban del balcón para informarnos de que la comida estaba lista y nosotras volvíamos de la piscina doradas y hambrientas de sandía...Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.comBlogger73125tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-90438928064807267162011-02-26T04:42:00.000-08:002011-02-28T01:52:16.242-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPQBSjvUx7XZori-8jyeal4YY4tBQgdHgtjuXicTp2_SjkULs2WhbwlRq35d4NgBjjtg4gHqiLvulCAukX8aJK-A1o9rHjen63-nR4ovabGyENtdR6HAq_H3mInLcilmFh5PFW-4yifa4/s1600/5478729040_19ecd93f5b_z.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577978304676698162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPQBSjvUx7XZori-8jyeal4YY4tBQgdHgtjuXicTp2_SjkULs2WhbwlRq35d4NgBjjtg4gHqiLvulCAukX8aJK-A1o9rHjen63-nR4ovabGyENtdR6HAq_H3mInLcilmFh5PFW-4yifa4/s400/5478729040_19ecd93f5b_z.jpg" border="0" /></a><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"> <div><span style="font-size:85%;">los adoquines se han movido</span></div><div><span style="font-size:85%;">calzo un 45 y nunca antes se me había colado el pie entre tus ranuras</span></div><div><div><span style="font-size:85%;">no te puedes fiar ni de los puzzles ni del suelo que pisas</span></div></div><div><span style="font-size:85%;">iba sumido en tu recuerdo, en esos días de viento asesino y labios escocidos de pipas</span></div><div><span style="font-size:85%;">esos días de confesiones en las rocas</span></div><div><span style="font-size:85%;">de olas que esperaban al fin de tu relato para estallar después en piezas de motor</span></div><div><span style="font-size:85%;">he recordado el frío que sentía a tu lado, la cáscara</span></div><div><span style="font-size:85%;">y me he dado cuenta de que sólo el sol podía derretirte</span></div><div><span style="font-size:85%;">me he entregado a la mañana, al desayuno, al sol estrellado con bacon refrito</span></div><div><span style="font-size:85%;">me he dado a la vida, a esa vida que ya no escribo por miedo a cambiarla</span></div><div><span style="font-size:85%;">ante un papel en blanco han ardido mis ojos y lo he sentido</span></div><div><span style="font-size:85%;">he notado como explotabas,</span></div><div><span style="font-size:85%;">lava dorada escurriéndose, encharcando la cuneta</span></div><div><span style="font-size:85%;">y después una brisa</span></div><div><span style="font-size:85%;">los dedos de mis pies se han separado</span></div><div><span style="font-size:85%;">la brisa ha templado el centro de la tierra y su engranaje ha vuelto del café</span></div><div><span style="font-size:85%;">hemos girado hasta la tarde, me he animado a seguir viviendo para no tener que volver a escribir</span></div><div><span style="font-size:85%;">y va y se mueven los adoquines</span></div><div><span style="font-size:85%;">los adoquines se han movido y mis pies del 45 han tropezado con tu furia templada</span></div><div><span style="font-size:85%;">mis piernas se han roto como se rompen las pipas</span></div><div><span style="font-size:85%;">primero en dos, después en cien</span></div><div><span style="font-size:85%;">se han roto como una ola inesperada</span></div><div><span style="font-size:85%;">sólo espero, por una vez, haberte fastidiado el final del relato.</span></div></span></span>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-48110488438289753962011-01-04T03:10:00.000-08:002011-01-04T03:14:27.248-08:00Muerte en Arkansas<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPeWX8_flvol_tUrAPeSz1jOe7wcNUJ9zRVfic-8XiVE8ezIrr5wPSmgm-uoD2Zhhy3YhANBd0j3enNE8xEn6I9F7pnylOzKgMVHnwVlk3NLkI2oGo8pMWV5oth7ZLSo2ixY9EtC9wrQ0/s1600/jaulas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558287487178815186" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPeWX8_flvol_tUrAPeSz1jOe7wcNUJ9zRVfic-8XiVE8ezIrr5wPSmgm-uoD2Zhhy3YhANBd0j3enNE8xEn6I9F7pnylOzKgMVHnwVlk3NLkI2oGo8pMWV5oth7ZLSo2ixY9EtC9wrQ0/s400/jaulas.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Irma se chupa los dedos en plena calle. Odia la sensación de lija que te deja la tiza después de dibujar el cielo. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBTUyqxBSJQMw0W24JkWi8jNYhalyvm0z0_x8IocKD_44e3JiJdXjWeD40sy0U9zQT2muEtdAmsvGA-M0Isid0ZT-7MeFLE4rpmkXPhJKdCf70C9KvBA492kclh-o1bkhUJ0pMhamC6SM/s1600/jaulas.jpg"></a>Se los chupa bien y 1 y 2 a pata coja, 3 y 4 con las dos piernas, 5, 6 y un pájaro negro con pinta de cachorro se estampa contra el cielo. Del cielo al cielo, qué vida tan corta. Irma no comparte el cinismo del destino. Qué cruel, piensa.<br />Recoge al pájaro con sus manos de saliva. Le da un beso y lo deja en la acera para seguir saltando. 1 y 2, a pata coja, 3 y 4 con las dos piernas, 5, 6 y ¡cielo! Y 6, 5, 4 y 3, 2 y 1. Su madre la llama y ella se convierte en una pesimista hasta que cumple los 13.<br /><br />A y G se han ido al parque. G está cansada de tanta rutina, le ha dicho a A que ya basta, que así no puede. Siempre en chándal, siempre a deshora, siempre quejándose de lo malo que es trabajar en un sitio cerrado, con ese olor a metro que tiene el metro. G le ha dicho que sí, los metros huelen a metro, las casas a casa y las cajas a muerto.<br />A no lo ha entendido pero ha pensado que es mejor tenerla contenta. Se ha quitado el chándal, la ha llevado al parque, se han tumbado en la hierba y han vuelto a casa a los cinco minutos, después de que veinte pájaros negros les cayeran muertos encima. Cadáver, esto nuestro está cadáver, ha concluido G observando a un mirlo agonizante.<br /><br />Leo no entiende las integrales. Su madre se emperra pero él no lo entiende. Ayer vio los fuegos artificiales desde la habitación. Habían quedado todos para pillar unas cervezas y acercarse juntos al muelle pero Leo no apareció. Esta mañana ninguno de sus colegas se lo ha recriminado, todos suben fotos y se dejan comentarios sobre lo grande que fue la noche. Rebeca se enrolló con otro y nadie parece recordar que a Leo podría dolerle.<br />Leo se levanta de su silla y se conecta a la Play. De espaldas a la ventana, no ve como cientos de mirlos caen del cielo y se incrustan en el suelo. Parece que últimamente Leo se pierde todo lo bueno.<br /><br />Pedro llegó a Arkansas el mes pasado. Barre las calles de madrugada, después de que su jefe le recuerde que debe ser más agradecido. Métete en Google para ver quién es Pamela Anderson, un poco de cultura popular no le viene mal a nadie, recita a diario.<br />Pedro empieza su turno a las 3 y termina a las 10. A las 10 y 10 se va a la biblioteca y estudia a los clásicos para sacarse el bachillerato.<br />A las 9 y 55 de la mañana, llueven 5.000 mirlos muertos y le joden la jornada.<br /><br />Llevaban unos días debatiéndolo en el consejo. Esto ya no merece la pena, decían algunos. Las líneas de alta tensión, los canales secos, el vertedero que crece y las lombrices que cada vez saben menos.<br />Hay que hacerlo impactante, opinaban otros. Hacernos oír, que no puedan achacarlo a una compañía sino a la condición humana al completo. Que no encuentren una excusa, que es un suicidio voluntario, ¡ya no queremos vivir más con vosotros, sois insoportables!<br />Decidieron la fecha y lo llevaron a cabo pero su hazaña pasó desapercibida. “5.000 mirlos mueren de estrés a causa de los fuegos artificiales de año nuevo”.</span></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-14330781247206486022010-12-06T08:20:00.000-08:002010-12-07T01:06:39.438-08:00Delhirando<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDp-B5MmTguzrs_-d2jzm36EzBbbugnWRvA_yJ6yGTJjnGaXmbYNibHNMFqdC4fu1v3ylodpQN_ES-FHYDPtnP3W_8FLKXl3Y8v5EnVhlBVVVyy5Juqtvr_RLFxXdOlfyfN5pbTf4NXro/s1600/ELENA-HINDI.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547605457328159074" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDp-B5MmTguzrs_-d2jzm36EzBbbugnWRvA_yJ6yGTJjnGaXmbYNibHNMFqdC4fu1v3ylodpQN_ES-FHYDPtnP3W_8FLKXl3Y8v5EnVhlBVVVyy5Juqtvr_RLFxXdOlfyfN5pbTf4NXro/s320/ELENA-HINDI.jpg" border="0" /></a> <div style="TEXT-ALIGN: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Una familia india finge estar posando para una foto mientras el fotógrafo, un joven que no puede contener la risa, desvía su cámara para arrebatarme unas imágenes furtivas. Mi acompañante se coloca detrás del chico y le echa un ojo a su pantalla. En efecto, me está encuadrando a mí. El segundo paso es preguntarme Sorry Mam, can I take a picture of you? Y yo, claro, poso y sonrío y cedo a sus peticiones alegremente.</span></div><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Después de comprobar mi actitud colaboradora, la madre, la abuela, el tío, la tía, las cuatro hermanas, los sobrinos y cuñados y primos y primas, se abalanzan soltando grititos. Primero con los chicos, luego con las chicas, ahora con los niños. Me pasan a su bebé para que la sostenga mientras suelto mi enésimo “cheese”. La abuela me toca el pelo amarillo mientras dice Aaaahhhh... y las mujeres se tapan los dientes mientras sus maridos hacen chistes sobre occidentales muy graciosos, o eso creo.</span></div><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm" align="justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Y yo pienso...</span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm" align="justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Pongamos que una familia india media logra costearse unas vacaciones, aunque sean en territorio nacional, una media de una o dos veces en toda su vida. Dichas vacaciones se convierten en una especie de hito, una fecha digna de ser recordada y festjada. Digamos entonces que dicha familia india media revisa las fotografías de sus maravillosas vacaciones, aunque sean en territorio nacional, una media de una o dos veces al año. Teniendo en cuenta que la media de vida de la población india es de 63 a 65 años, puede que esta familia vuelva a ver sus preciadas fotografrías de las vacaciones en territorio nacional que tanta envidia despiertan entre sus vecinos unas 60 veces a lo largo de sus vidas (quitando años de paludismo, malaria o revueltas varias que hayan impedido que se lleve a cabo la ya tradición familiar). Si en este viaje, unas 50 familias indias se han fotografiado conmigo…me pregunto cuántas veces estaré en la retina de esta gente. 50 familias * 10 integrantes * 60 revisiones de las fotos * 2 retinas = 60.000 exposiciones de mi rostro amarillo.</span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm" align="justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Y este insólito hecho me convierte sin comerlo ni beberlo en ¡una nueva celebrity mundial! Señora, ¿quiere un autógrafo también?</span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm" align="justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:85%;">Un poco de narcisismo no le viene mal a nadie, después de mis cálculos me siento estupendamente. Nunca seré tan famosa como Hánuman, su omnipresente Dios mono, pero me conformo con esta popularidad contenida que me han brindado los genes que me hacen rubia. Por los siglos de los siglos seguiré apareciendo en las fotos de esta gente, sonriendo, sudando la gota gorda y con una mordedura de hormiga mutante en el tobillo.</span></p><p style="MARGIN-BOTTOM: 0cm" align="justify"><span lang="es-ES" style="font-size:85%;">Del Delhirio de Delhi a la posteridad…</span></p>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-79584077562555699922010-09-27T06:05:00.000-07:002011-01-05T01:33:30.323-08:00Reply all<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghaROhkofAEaYJjQtfDrflPxATBTM7AGcRp85DHicCSBW0mpshhrUuJmk87vkg4QC0jYdfEunu5JgHAd_hHn4hirt-R_QaEi5dCvqNoXsmWlu7Da-Fej_fOEJToS5IuoEfZGnop7xOihE/s1600/femitic_replay+all.bmp"><span style="font-size:85%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5521580923195122114" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghaROhkofAEaYJjQtfDrflPxATBTM7AGcRp85DHicCSBW0mpshhrUuJmk87vkg4QC0jYdfEunu5JgHAd_hHn4hirt-R_QaEi5dCvqNoXsmWlu7Da-Fej_fOEJToS5IuoEfZGnop7xOihE/s320/femitic_replay+all.bmp" border="0" /></span></a><span style="font-size:85%;">Tengo un nuevo vídeo a concurso en Femitic 2010.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">¡Animaros!, ¡solamente hay que inscribirse para poderlo votar!</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Muchas gracias a todas mis primas, hermanas y demás familiares que habéis participado...¡força niñas!</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Podéis verlo aquí:</span><br /><a href="http://www.donesenxarxa.cat/spip.php?page=femitic_un_video&id_article=6789"><span style="font-size:85%;">http://www.donesenxarxa.cat/spip.php?page=femitic_un_video&id_article=6789</span></a></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-70275677104582615912010-09-20T01:11:00.000-07:002010-09-20T01:16:25.103-07:00Taradas<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP-8hYKWpXJBUwPschDmLwTOp2RZUZUmHlN2J_N4oeyM9EkP9SdWy4uTTrx63FkyfVu7Kj7WIFYKEutF2CP8ETqD9Gx-ydNU6qUOwJ8JKCfYckc17cnvo-nIKQIcOuMLbpYV61Tyk6C0k/s1600/img350_p2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518906167172589874" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP-8hYKWpXJBUwPschDmLwTOp2RZUZUmHlN2J_N4oeyM9EkP9SdWy4uTTrx63FkyfVu7Kj7WIFYKEutF2CP8ETqD9Gx-ydNU6qUOwJ8JKCfYckc17cnvo-nIKQIcOuMLbpYV61Tyk6C0k/s400/img350_p2.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Mi amiga Viviana acaba de lanzar esta estupenda novela...¡os la recomiendo!<br /></span></div><p align="justify"><span style="font-size:85%;"><strong>Sobre las mujeres taradas</strong><br /><br />¿Alguna vez te has parado a pensar qué ocurriría si fuéramos capaces de leer la mente de la gente que nos rodea? Con total seguridad descubriríamos que aquellos que conocemos son más complejos de lo que pensábamos, más oscuros, más peligrosos. Y sentiríamos una vergüenza terrible al desvelar nuestras pequeñas obsesiones, complejos e ideas políticamente incorrectas. Sacar a la luz el pequeño monstruo que habita las cuatro protagonistas de Taradas fue mi objetivo inicial al escribir mi primera novela, pero la historia evoluciona imprevisiblemente como barco a la deriva, según los caprichos inimaginables de los antiguos dioses griegos.<br />Taradas es la historia de sentimientos inefables, de la arbitrariedad de la suerte, del relativismo de la bondad o maldad del hombre. Porque, no nos engañemos, la normalidad no existe y es tan sólo una cuestión estadística, por eso mi primera novela está creada a partir de personajes genuinos y auténticos. Taradas es pornográfica porque el lector es un mirón que contempla los pensamientos desnudos de las protagonistas. La relación entre lector y personaje es íntima y a veces sórdida. También hay lirismo. He usado todos los recursos al alcance de mi mano para crear personajes reales, de carne y hueso con infancia y familia. Como en un abanico de colores, o en una escala de sonidos, no he tenido miedo de mezclar los graves y los agudos, el lenguaje poético y el soez. Esta contradicción no sólo es palpable en el estilo sino también en los personajes. Las cuatro chicas tienen zonas de sombra, claroscuros, agujeros negros como los del universo en los que no se sabe con exactitud lo que ocurre. La geografía de mis personajes incluye acantilados de mares agitados y enfurecidos a los que se asoman con cierta frecuencia.<br />Virginia es una joven ávida de sensaciones, con un alma inflamable que arde con facilidad, hedonista y dolorosa con un gran apetito por lo volátil y lo bello.<br />Carla es la más romántica y enamoradiza. Obsesiva e insegura de alma fluorescente que brilla con fulgor en la noche y permanece dormida y mate durante el día.<br />Silvia es reflexiva, con un alma frondosa pero frágil y una visión dramática de la vida. Su tragedia es contemplarse como un personaje secundario de su propia vida.<br />Esther es intimidatoria y altiva, descreída porque ha perdido la fe en casi todo, escéptica y a veces cruel.<br />Al relatar la vida de cuatro chicas jóvenes a menudo me preguntan si he escrito “algo similar a Sexo en Nueva York, Mujeres desesperadas o El diario de Bridget Jones” Rotundamente no. Taradas es una novela femenina y fresca pero no frivoliza con las relaciones hombre-mujer, ni ridiculiza a los hombres. Además las vidas de mis protagonistas no giran alrededor de un hombre. El amor es una pieza más pero de ningún modo la más importante de este puzzle. Taradas no es una obra feminista ni de crítica social. No hay moraleja, ni una estructura clásica con planteamiento, nudo y desenlace. Las chicas que retrato no representan a la sociedad aunque sean modelos relativamente frecuentes en ella. Vemos una juventud que siente fascinación por lo dionisiaco, con la necesidad de encontrar su sitito pero que a diferencia de muchos jóvenes no busca la identidad a través de un grupo sino que hace una carrera en solitario. También hay una pulsión por la destrucción y la muerte.<br />Taradas es para mí un experimento. Quería probarme como escritora escribiendo sobre lo que me gustaba, con una estructura original, frases cortas, metáforas nada artificiosas, historias ágiles, cruzadas, muchos personajes. Cuando tuve que escribir una sinopsis hice lo que la mayoría de los escritores: simplificar y deshumanizar a las protagonistas, poner etiquetas e intentar dar una explicación lógica a las caóticas y veleidosas relaciones humanas. Pero si de verdad quieres saber de qué va Taradas no tendrás más remedio que leerla.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:85%;">Por Viviana Fernandez</span></p><p align="justify"><a href="http://www.edicionescarena.org/cont/273"><span style="font-size:85%;">http://www.edicionescarena.org/cont/273</span></a></p><p align="justify"> </p>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-39585875156215874182010-05-15T10:40:00.000-07:002010-05-15T10:45:18.945-07:00RN-40<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja1DF5XDHLp6FF6uB38hXGzxhYOLLf40fWt4ZXqVCM8daLtpI7OH5pDRZCAy0SNRXlTdl_RKOxYbyeZUVkj4zyCddrPoX_CRvYuyFWKKI2ECyShCqZDER-J2USusKoLBGyGK8NA4n3Kw0/s1600/RN40+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471553675626664818" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja1DF5XDHLp6FF6uB38hXGzxhYOLLf40fWt4ZXqVCM8daLtpI7OH5pDRZCAy0SNRXlTdl_RKOxYbyeZUVkj4zyCddrPoX_CRvYuyFWKKI2ECyShCqZDER-J2USusKoLBGyGK8NA4n3Kw0/s400/RN40+1.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">No hay tanto pan en el mundo como para dejar rastro en esta carretera, la única en la que Hansel y Gretel podrían distraerse con el primer soplido de la tarde, la RN-40. </span>
<br /><span style="font-size:85%;">
<br />Árida, ondulada, descomunal.
<br />
<br />De abajo a arriba o de arriba abajo. Tan fácil el planteamiento que apetece incluso perderse en una recta. Una recta fina que cruza la Patagonia en un bocadillo.
<br />
<br />Cruje la costra de su estéril paisaje y la miga te deja en Babia con sus atardeceres blandos de yema de huevo.
<br />
<br />La RN-40 va de la nada al todo en varios días, pero en un único parpadeo. Su capa de brillo y joya salvaje te deja absorto como a una urraca cuatrera.
<br />
<br />Y ahí estás tú, solo, solo con tu reflejo en el asfalto. Solo con los gritos de los guanacos. Solo con la danzas de los ñandúes.
<br />
<br />La estepa, la calma, los lagos, los montes escarpados como cartílagos de un Dios en ayunas. Ahí estás tú bien solo sintiendo la compañía de algo tan grande que no cabe en tu bolsa de pan, equipaje de tontos.
<br />
<br />El horizonte es un encantador de serpientes borrosas y tú te vas a casa creyendo que eres miope. Que ni Hansel ni Gretel vencerían nunca a esta carretera trazada desde las alturas. Ni ellos ni tú, ni un cuchillo de sierra.</span>
<br /></span>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-2471331318198265012009-09-22T08:31:00.000-07:002009-09-22T08:42:21.865-07:00La Fuga de Maritere<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ3-zaOSdIqK7iMGpUGmzVKd4xi5ICaB-8CsXpF8AeAEHYqaTy6Bsv3zC3JMfx2yfIizDh-O01Ye1rWgIxOzyYdJ8pXKmWw-mS29yPFEySwovdVbkk7N1Nkuegu1Xh7MDksZdKbNYehgg/s1600-h/maritere.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384317265433178370" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ3-zaOSdIqK7iMGpUGmzVKd4xi5ICaB-8CsXpF8AeAEHYqaTy6Bsv3zC3JMfx2yfIizDh-O01Ye1rWgIxOzyYdJ8pXKmWw-mS29yPFEySwovdVbkk7N1Nkuegu1Xh7MDksZdKbNYehgg/s400/maritere.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Todavía recordaba aquella sensación. La sensación de fin, de hasta aquí he llegado, de basta, de ahora o nunca, de mí depende, por mí lo hago. Cuando las luces del museo se apagaron reconoció algo nuevo en el cuello del estómago, una sacudida, un presagio orgánico, un grito a la evacuación. María Teresa intentó de nuevo mover las manos, ésas que llevaba queriendo mover desde hacía más de 350 años. Pero esta vez fue diferente que todas las demás. Esta vez sus dedos se curvaron e inesperadamente descascarillaron las primeras capas de pintura. ¡Dios mío! Tras un alarido de angustia embarnizada, María Teresa logró desperezar también el cuello. ¡Ave María Purísima! A trompicones, convulsa hasta la médula espinal, la de Austria empezó a mover articulación tras articulación. Los pedazos de lienzo se desplomaban al suelo como migas de pan. La excitación rompiendo a martillazos un cuerpo agarrotado. Había estado tanto tiempo comprimida entre aquellas cuatro fronteras que no se creía capaz de dar el paso, de dar el paso que….¡Maritere! , ¡que ya estás fuera!</span><span style="font-size:85%;"><br /></div><div align="justify"><br />Un miedo atroz se apoderó del cuadro. Ya sólo, viendo desde dentro a su única protagonista. ¡Señora, que yo sin vos muero! Lo que llevaba siendo la fuga momentánea de una niña malcriada se había convertido en una realidad palpable, de tres dimensiones. Infanta de España y Reina consorte de Francia, allí estaba, sin zapatos, en medio de una sala del Prado con la sonrisa meditada y altiva que al repollo de Velázquez se le había antojado dibujarle. ¡Maritere!</div><div align="justify"></div><div align="justify">Mientras corría por los pasillos se iba despojando de los condicionales, de las adversativas, del imperativo cruel que la tenía sometida en las garras del arte. Y mientras seguía corriendo fue liberándose también de los ropajes opresores que le impedían la carcajada. ¡A la mierda la moda parisina!, ¡a la mierda este traje de mesa camilla!, ¡te odio jodido corsé de flejes de acero!, ¡muerte a las faldas con aros de hierro!, ¡al infierno las siete putas enaguas!, ¡soy alguien!, ¡soy yo!, ¡Maritere!<br />Cogió carrerilla y patinó desnuda por los suelos encerados de esa morgue que pensaba abandonar a la de una, a la de dos… y adiós. </div><div align="justify"></div><div align="justify">En su nueva guarida del Ampurdán, la memoria le devolvió cada detalle de su huida. Recordando, volvió a estremecerse como aquel primer día de frío en Madrid. Al peso de sus ropajes le había sustituido el peso de la libertad. Y la libertad, majestad, tenía el sabor metálico de la alcachofa: agradable, seductor, complicado, mala bestia. El camino había sido pedregoso, sí, pero no cambiaba ni uno solo de sus tropiezos.<br />Había llorado y había cantado. Había follado con artistas y se había casado con alpinistas. Había conocido a guerrilleros y jugado a los enredos. Había posado ante cientos de cámaras sedientas y las había satisfecho. Había fumado en pipa y visto cine de terror. Había viajado a África y había probado las ensaimadas del horno de Herminia. Había experimentado el paso del tiempo y había asumido que sus carnes caídas daban ya palmadas.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Libertad para huir, libertad para sucumbir.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Sorbió apenas un suspiro de su copa de vino dulce y decidió hablar. “Sólo os pido que dejéis la tapa de mi tumba abierta y que no me pintéis. Ni capas, ni atuendos, ni Marie Thérèse d’Autriche que valgan. Sólo yo. Sólo Maritere. Una vieja arrugada pero libre de culpas. Que vengan a verme todos. Que se rían de mis defectos. Que los niños jueguen con sus coches de policía en los surcos torcidos de mi escote real. Que me vean y después me olviden. Que sepan que sólo yo decidí que hoy me iba a morir”. A la de una, a la de dos… y adiós.<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></span>Imágenes e idea original de de Ana Madrid<br /><a href="http://www.picospardos.net/index.php?/project/la-fuga-de-mtere/">http://www.picospardos.net/index.php?/project/la-fuga-de-mtere/</a> </div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-59985273385185749442009-07-24T03:10:00.000-07:002009-07-24T03:11:58.330-07:00Las ojeras de Felipito<p><span style="font-size:85%;">Exhausto de mandamientos, Felipito se convirtió a la fe catódica sin firmar papeles.</span></p><p><span style="font-size:85%;">- Aquí no debes, ni tienes, ni te comprometes, ni correspondes.
<br />- Y entonces, ¿para que he venido?
<br />- Para irte y volver cuando te plazca.</span></p><p><span style="font-size:85%;">Felipito pensó en ellos, el por qué no vienes, el por qué te vas, el por qué no vuelves, el pues no haber vuelto. No firmó y se quedó para siempre.</span></p>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-27229255097065637242009-06-24T02:29:00.000-07:002009-06-24T02:41:07.366-07:00Mamá, quiero ser mafiosa<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2sRQcSRtpbo3Aa7PzGgoOZRjk-KDHvZRu5KSJhBtKMIz7p1myNplNvOUOWgo_TXjJ6ddK3ki48sWykaee_9aaFPN8DcOgulZ5Lw18yH1PQo86f4626Hgx9P5AClqv-c91G2yUPq35wVw/s1600-h/soprano_ad_01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5350824491819900642" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 325px; CURSOR: hand; HEIGHT: 382px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2sRQcSRtpbo3Aa7PzGgoOZRjk-KDHvZRu5KSJhBtKMIz7p1myNplNvOUOWgo_TXjJ6ddK3ki48sWykaee_9aaFPN8DcOgulZ5Lw18yH1PQo86f4626Hgx9P5AClqv-c91G2yUPq35wVw/s400/soprano_ad_01.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Me flipa el aura romántica que envuelve el</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifuATLuMZDryq6fPbUl76xRIWtRbQAgPfMyw-j69t2NCffM2NlMrzjBuwyFOrOemp8M3GLnMcFY6yQBENVJvMwQ3H6VlBm-gYuUiHz-QgOjZGAAgyWpYjL431oT4skfvao4rmjkgZ_40g/s1600-h/soprano_ad_01.jpg"></a><span style="font-size:85%;"> mundo de la mafia. Ya me lo dijo Nico, mi hermano mayor, el verano pasado. No podía seguir perdiendo el tiempo en la piscina con las lelas de mis amigas, debía emplearlo en algo más provechoso como ver cine negro. “Cada hombre tiene su propio destino, hermanita”, decía imitando la voz de El Padrino. “Que parezca un accidente”, susurraba cuando me pasaba las pelis bajadas del Emule.</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;">Empecé con las más recientes del género: Promesas del Este, de David Cronenberg; Pulp Fiction, de Quentin Tarantino; Ciudad de Dios, de Fernando Meirelles; o las series The Wire y Los Soprano de la HBO.<br /><br /></span><span style="font-size:85%;">Entonces, me enamoré. De nadie en concreto, del patrón en general. Del gángster clásico y del reciclado. Y supe desde el primer instante, que no era el amor adolescente por el que sufren Patri y las demás, esto era más bien un sentimiento de pertenencia, un algo más digno y férreo. Era amor del verdadero.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Y es que la voz profunda e hipnótica de Vito Corleone, el fiera que creó Coppola, consigue que pase por alto sus innumerables asesinatos, que olvide el pánico de los disidentes y confunda la sangre con salsa para los spaghetti.<br />La cicatriz seductora de Tony Camonte, el cruel Scarface de Howard Hawks; tanto de lo mismo. La ternura grasienta de Tony Soprano, quien siempre me ha recordado a un enorme pollo frito desmenuzado en un cubo de cartón; otro ejemplo más. Me atrapan, puro magnetismo, me fascina su encanto ambiguo de bella y bestia, todo en uno.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">“Que yo recuerde, desde que tuve uso de razón, quise ser un gángster”, dice Henry Hill al principio de Uno de los nuestros de Scorsese. Pues yo también. Son gordos pero entrañables, ricos pero generosos con sus esposas, bárbaros individualistas que darían un brazo por no traicionar a sus colegas, sus protegidos.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Las películas y las series que protagonizan son igualmente ambiguas, ¿alegra o entristece que Carlitos Brigante sea tiroteado en el Atrapado por su pasado de Brian de Palma? Es un crápula, un indeseable, un trapichero y un verdugo, pero a mí, ¡a mí me da una pena verle allí tendido con más agujeros que un queso gruyere!</span><span style="font-size:85%;"><br /><br />Es así, me siento más cercana a los mafiosos que a los superhéroes de capa y puño y braguita por fuera. A mí me van más los sombreros borsalinos, las gabardinas y los manteles de cuadros rojos y blancos. A mí me tira la elegancia de Al Capone, los bajos fondos, la ley húmeda de los hombres secos de espíritu.</span><span style="font-size:85%;"><br /><br />Ya está. Lo he decidido. Voy a lanzarme de este trampolín al hades de la mafia, a las catacumbas de lo moral. De cabeza, doble pirueta y salto mortal. Voy a dejarlo todo para ganarme su confianza, voy a trepar entre sus barrigas y llegar a la cumbre del crimen organizado. Tendré que hacer maletas, puede que me quepa todo en mi funda de violín. Unas balas, un fajo de billetes y un traductor Power Pocket con frases hechas en ruso e italiano.</span><span style="font-size:85%;"><br /><br />Tendré que escribirle algo a mi madre, la mia mamma. Algo para que aguarde a su hija hasta que vuelva convertida en un capo de cien kilos y le ponga una casa más grande que el polideportivo de Fuenlabrada. Tal vez podría ser algo como:<br /><br /></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">Cara mamma, quiero ser mafiosa. Ya ves, lo mío es vocación. Sé que te parecerá algo extraño que me vaya así, de repente, pero nadie me ha obligado, en serio. Es Cosa Nostra, cosa mía. No puedo luchar contra mi propia naturaleza y mi naturaleza, mamma, es ser una gángster y usar metralleta. No te asustes, no hay nada que temer. El padrino va a cuidarme y pienso comer pasta boloñesa todos los días. Dile a la abuela que seré honrada, prometo no matar por la espalda ni delatar a mis hermanos. Extorsionaré lo justo y siempre a gente mala o fea. Despídeme de Toby, de Nico y de papá.</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:85%;">La tua figlia, Junior Bortireli</span></em></div><div align="justify"></div><em><span style="font-size:85%;"><div align="justify"><br />Por cierto, el otro día me preguntaste que qué quería de regalo para mi cumple. Ya lo sé, creo que me vendría bien un potente quitamanchas.</span></em><span style="font-size:85%;"><br /><br />El cine recordará mi nombre. Mis gestas darán, como mínimo, para una trilogía.<br /><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="right"><strong>Publicado en La Bultra Junio09</strong> <a href="http://www.labultra.com/">http://www.labultra.com/</a></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-27512172685196213762009-06-17T01:56:00.000-07:002009-06-17T01:57:24.200-07:00Seis meses más uno<div align="justify"><span style="font-size:85%;">Uno de enero. Empieza mal el año. Insultos, reniegos, portazos. Me da tanto miedo preguntarte si todavía me quieres.<br /><br />Dos de febrero. En el baño encerrada. El agua corre y crees que mitiga tus risas a través del teléfono, esas que no compartes conmigo.<br /><br />Tres de marzo. Las paredes de casa me devuelven el eco. Te has ido. Me odio por pensarte a cada minuto, cada segundo.<br /><br />Cuatro de abril. Llueve. Le digo a Leo que me quedo en casa, otra vez. Me pregunto si estarás corriendo bajo la lluvia, dando saltitos, como sólo tú sabes.<br /><br />Cinco de mayo. ¿Sabes? Te odio. Me repugnan tus saltitos y tus risitas. Espero que el polen intensifique la alergia y tus ojos terminen explotando. Sufre, María, sufre mucho.<br /><br />Seis de Junio. En realidad tampoco la quería tanto. Con lo que disfruto yo del verano y ella siempre quejándose del sol, de las moscas y de ciento volando. No está mal estar solo en verano…<br /><br />Siete de Julio, San Fermín. ¿Qué hago en casa en un día de fiesta? Me he lanzado a la calle y Leo me ha presentado a una tal Margarita. Las flores huelen a futuro, hoy empiezo una nueva vida.</span></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-58817100407298728802009-06-01T13:40:00.000-07:002009-06-01T13:46:34.502-07:00Noche de escamas<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcOnGfSMR7zEeSMEqV4qH09ac9epCiVCEtK1YmPkYe5WLXomkhx67m-U9hkcJK9AL-UHhthRzuDksydbJzL-mAbidQZ7bLBUWoCIj9n81plTSB4D955zSlVZtt-cj7Wgwz8hzFcv2XZEQ/s1600-h/Gustavo+Lopez+Ma%C3%B1as.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342462391723180258" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 254px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcOnGfSMR7zEeSMEqV4qH09ac9epCiVCEtK1YmPkYe5WLXomkhx67m-U9hkcJK9AL-UHhthRzuDksydbJzL-mAbidQZ7bLBUWoCIj9n81plTSB4D955zSlVZtt-cj7Wgwz8hzFcv2XZEQ/s400/Gustavo+Lopez+Ma%C3%B1as.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Un post-it manoseado en el bolsillo de mi gabán. Una dirección que suda callejones. Los escalones se dilatan. Mis poros crujen.<br /><br />La estancia está a oscuras pero presiento que mi aliento no es el único que ocupa el espacio. Susurro. ¿Estás ahí? Una voz profunda y vetusta se abre paso entre las sombras. Quítate la ropa que hay temas por atar. Mientras me despojo de todo lo sobrante empieza a sonar el Master and Servant de Depeche Mode. Y a mí ya sólo me quedan las escamas.<br /><br />De pronto, una luz tenue y dos ojos negros. Respiro sudores claroscuros y agridulces, un frío que hierve me invade hasta el epicentro. Qué bello eres. Qué sabia sabes. Qué ricos tus pasos. ¿Me dejas trazar una línea? Sólo si puedo traspasarla. De acuerdo, espera.<br /><br />Cierro los ojos y dejo atraparme. Expiro emociones que me recorren el escote. Sonidos de hebillas, sabores metálicos. La escena del día empieza a liarse. El cuero y la cuerda me abrochan desnuda. Me tensan. Se tensan. Te tensas y deslizas los lazos de un lado a otro. ¡Átame! Te lo ruego a golpes de beso y respondes con garras acuosas y caricias que someten. Me sacudo sólo para que refuerces el nudo. Tus líneas me abrazan y yo me doy entera hasta que de mí sólo queda un leve suspiro.<br /><br />Nuestra sesión de bondage culmina con tules. Nos embalamos juntos y nos volvemos transparentes. Tus yemas de los dedos, la parte de atrás de mis rodillas, tus lóbulos, mis entrañas. Atemos bien el fardo y escondámonos hasta que otros amantes nos encuentren. Un poco más fuerte. Apenas, un poco más.</span><br /></div><div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;">Let’s play Master & Servant. Y nademos entre los nudos de esta noche </span><span style="font-size:85%;">húmeda.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"><em></em></span></div><div align="justify"></div><div align="right"><span style="font-size:78%;"><em></em></span> </div><div align="right"><span style="font-size:78%;"><em>Imagen de Gustavo López Mañas (preciosa, ¿verdad?)</em></span></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-89920279982606840012009-05-10T04:15:00.000-07:002009-05-10T04:22:02.202-07:00Takashi García y su colección de pins<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijEdGQH2PmARbyhPuT8jcM1gSRTQ4iWSME_UKJvwNgLZkfOCDi-cWaiewYx3J3fUHegfROLHjHCYitv8L19o9hyphenhypheni5XySAkeH5-poJCylpFh91AzWdqs4xK3CI02XAN_rOJERomgO4bn0k/s1600-h/pin.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334152757011652834" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 362px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijEdGQH2PmARbyhPuT8jcM1gSRTQ4iWSME_UKJvwNgLZkfOCDi-cWaiewYx3J3fUHegfROLHjHCYitv8L19o9hyphenhypheni5XySAkeH5-poJCylpFh91AzWdqs4xK3CI02XAN_rOJERomgO4bn0k/s400/pin.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><em>Desestimé a Takashi de un relato para un concurso pero, era tan majo, no pude dejarlo en el bolsón de las ideas abandonadas. Aquí tenéis su breve paso por la vida de los protagonistas frustrados…</em><br /><br />Tenía una colección de pins envidiable. Empezó a los nueve años y, veinte años más tarde, Takashi García había llegado a los dos mil quinientos cuarenta y siete. Los guardaba en un álbum con las tapas de corteza de cedro, un enorme álbum de páginas plastificadas en las que clavaba los pins y a las que limpiaba el polvo con el quitaesmalte de su hermana Montserrat.</span><span style="font-size:85%;"><br /><div align="justify"><br />De plata, de plástico, de metal, era tan enorme la variedad de pins que manejaba. Más de un sábado le habían dado las cuatro de la mañana observando su acaudalada colección. Brillantes, lustrosos, únicos, inauditos, bonitos, arraigados, especiales, inalterables, suyos. Sólo suyos.<br /></div><br /><div align="justify">El gusto por coleccionar le vino de su madre, una enóloga japonesa que emigró a Sant Sadurní d’Anoia para aprender de los cavas catalanes y crear su propia denominación de origen en la provincia de Kioto. Kiriko lo coleccionaba todo, sellos, naipes, las postales más cutres de los pueblitos españoles que visitaba, lápices de colores e incluso tubos de pasta de dientes. Cuando murió precipitadamente, abalanzándose hacia un toro en una corrida de Pamplona, pues creía que lo heroico era ir en sentido contrario, Takashi heredó todas y cada una de las colecciones de su madre. La que más le llamó la atención, una pequeña colección de pins guardada en una caja.<br /></div><br /><div align="justify">Takashi prefirió así focalizarse en el maravilloso mundo del pin, un inframundo que tuvo su momento álgido en la década de los ochenta pero que, según él, se había terminado convirtiendo en un terreno de sibaritas epicúreos amantes de los los complementos. Una definición que, por otra parte, le había procurado más de una hostia en el bar que frecuentaba.<br /></div><br /><div align="justify">- Takashi, además de gilipollas eres un puto hortera. ¿Quieres hacer el favor de quitarte ese pin gigante del toro de los Chicago Bulls? Si se te hubiese clavado en el pezón y quitártelo te fuera a provocar una hemorragia exterminadora, entonces aún. Pero si no, si no es que no tienes perdón de Dios.<br /></div><br /><div align="justify">Cuando volvía a casa sólo pensaba en el olor a cedro. Nada le faltaba, nada le sobraba. Se dormía abrazado a sus diminutos tesoros y se sentía dichoso. No conocía a nadie más pulcro, más constante, más comprometido con una afición de tanta altura, tanto nivel.<br /></div><br /><div align="justify">Todo cambió en la ordenada vida de Takashi García una buena mañana de domingo. Cuando se levantó se dio cuenta de su propia trascendencia, esa era la mañana soleada que iba a cambiar el curso de…los hechos. Había estado ahorrando durante meses y por fin había llegado el momento. Iba a volver al Rastro. Se sentía valiente, fuerte, invencible. Estaba dispuesto a adquirir el que sería el pin estrella de su venerado repertorio. El pin de Anís del Mono de 1897 diseñado por el mismísimo Ramón Casas. El mismo detalle que protagonizó el luminoso instalado en 1913 en la Puerta del Sol. Un pin con historia, un pin que iba a convertir su colección en obra digna de antología museística. No era un broche, ni un pasador, ni un alfiler, ni un prendedor. Era un pin precursor que iba a hacer de él un verdadero mecenas del arte de la solapa.</span></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-23369743726195290562009-05-01T03:03:00.000-07:002009-05-01T03:04:37.173-07:00Entre monstruos<span style="font-size:85%;">Venid aquí, monstruos de mis monstruos<br />Os partiré la cara hasta partirme los nudillos<br />Os reventaré la risa, os ventilaré deprisa<br /><br />No seáis así, tan cobardes<br />Como para aparecer vestidos de mí misma,<br />De perro tibio tendido, cuerpo pesado<br />De sombra que llega antes de invitarla<br />De aliento desnudo en la camilla de otros<br /><br />Venid y luchad, feroces absurdos<br />Dejad que os vea<br />Y escupa<br />Y patee<br />Dejad al menos que defienda,<br />Un cuerpo tan mío que no os pertenece.</span>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-80687919300220909072009-04-18T10:26:00.000-07:002009-04-18T10:29:56.164-07:00Tú<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8KKdPr8hp2DP7m4se4eZbE3-OX8W5KMvxGm3O4ff2JwxJSp8At-DCyM32C4CQBhqlAFv-iUFJTxFHEznJqUD7fADx_X8jAThj3ko-5r0N4zSbXnhLhChHC2GqG8MbXDHrNBSJ3t2h_dE/s1600-h/LANZAROTE+132.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326084680657373986" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8KKdPr8hp2DP7m4se4eZbE3-OX8W5KMvxGm3O4ff2JwxJSp8At-DCyM32C4CQBhqlAFv-iUFJTxFHEznJqUD7fADx_X8jAThj3ko-5r0N4zSbXnhLhChHC2GqG8MbXDHrNBSJ3t2h_dE/s320/LANZAROTE+132.JPG" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Te conocí hace ya unos años en una cafetería del Soho. Tú mirabas a mi amiga, yo os miraba mirándoos mientras pensaba que me gustaría estar mirando a otra persona, alguien muy ausente, muy lejano. En ese momento no me gustaste y tuve la clara sensación de que yo tampoco te había gustado. Mi primera actuación fue desaforadamente presuntuosa, algo que me suele ocurrir con los desconocidos a los que quiero causar buena impresión. Finjo que no me importa y suelto una retahíla de datos aparentemente casuales que me dejan en una buena posición intelectual. Bullshit de engreída insegura, nada más. Tú en cambio estabas relajado, tan relajado que ni te esforzaste en venderte “estoy en la ciudad para pasar el rato, me encantaría quedarme pero soy demasiado vago para pedir una green card, encima tengo un acento de Cuenca…en unos días me voy a Nueva Orleans, no sé, debe molar, ¿no?”<br /></span></div><div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;">Terminamos la noche en un Dehli, yo comprando plátanos para cenar, mi amiga ensimismada en la variedad de gominolas que podían encontrarse en la city y tú esperándonos al lado de la caja, arrastrando un bolsón que doblaba tu tamaño. Nunca he sabido qué es lo que llevas en ese bolsón tan cargado, sólo que pesa como mil demonios.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><br /></span></div><div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;">No volví a verte hasta al cabo de unas semanas en tu propia despedida, una celebración improvisada en unos billares de Greenwich Village. Esa noche estabas acompañado. El hecho de que miraras hacia otro lado para saludar a un nuevo invitado cada vez que mi amiga y yo nos dirigíamos a ti, nos hizo pensar que no éramos siquiera el postre del tropel de desarraigados que venían a homenajearte. Así que nos fuimos y nadie notó nuestra ausencia.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Y Nueva York terminó para todos. Y yo también acabé volviendo. Y pasó el tiempo. Y un día te encontré en mi propio barrio e hice como que no te veía para después mandarte un mensaje de “juraría que te he visto a lo lejos”. Y tejimos una nueva relación a base de teclado y distancia y cero sospecha de que algún día podríamos causarnos esta sorpresa que todavía nos asombra.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">¿Tú eres tú? El día que nos volvimos a tropezar fue como cuando pruebas la coliflor de mayor y piensas “Ñumi, ¿por qué habré estado tanto tiempo perdiéndome esto?” Todavía no sé qué pensar de tu primera frase tras el reencuentro “¿Pero tú ya eras así?” No sé si tomármelo como una oda de quien al fin vislumbra el amor verdadero, o un puro y duro “con lo fea que eras antes”. Lo cierto es que fue extraño volver a reconocerse, revelarte en positivo y ver a alguien nuevo, alguien distinto a la imagen que me había formulado. Así que sí, resultó que tú eras tú y que mi yo de ahora parecía registrarte como mío.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">La primera vez que te miré a los ojos fijamente para descubrir que eran tan indefinidos como los míos, tuve esa extraña sensación en la que pierdes la identidad por un segundo “Espera, ¿y yo soy Elena Bort?” Tu nombre y tu apellido formaban de repente una amalgama original, “¿tú eres tú? Y si tú eres tú, ¿qué hago yo contigo?” Fue entonces cuando nuestros dientes chocaron y comprendí que era así, que era tu bestia la que debía morderme, que el tiempo es sabio y que la sabia se esparce a su debido ritmo y por caminos ya trazados. Tú eres tú porque así y sólo así tenía que ser. </span></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-67298733898699356702009-04-15T05:21:00.001-07:002009-04-15T05:34:53.451-07:00La dama de Shanghai<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicJVCh0gJiz5jTmVbl8RRLRxwl0aDSl81nJ0uWOooWj9xyvR4lfAThmkJyfuVCYrydYz6O97QSRizDV5_4Lv7lPnmYIrmayOKuHglZM1ouuVFbNV2RsYfGIVq9A3-_iHLERXHuKfYLo8M/s1600-h/BORTGARCI2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324892491089585394" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 267px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicJVCh0gJiz5jTmVbl8RRLRxwl0aDSl81nJ0uWOooWj9xyvR4lfAThmkJyfuVCYrydYz6O97QSRizDV5_4Lv7lPnmYIrmayOKuHglZM1ouuVFbNV2RsYfGIVq9A3-_iHLERXHuKfYLo8M/s400/BORTGARCI2.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Tú no lo sabes, pero alguien te observa.<br />Ni Cristos ni cristales, ni espejos ni espejismos; sólo un par de ojos de un alguien otro que te escrutan y te protegen.<br /><br />Hace unos días recibí un mail de una desconocida. Me contaba que hará cosa de un año se sirvió de mis letras para leérselas a su hermana, que además se llamaba como yo, mientras ésta estaba en cama luchando contra una enfermedad. “Tus cuentos y relatos han sido como un tesoro y gran aliado para mí”, me decía.<br /><br />Ya ves, una Elena anónima, otra yo dispersa en este universo enano hecho de ladrillo y coincidencia. Alguien a quien mirar a los ojos, alguien que te mira y vela por que existas.<br /><br />Dejé de existir un rato, pero gracias a tu mirada hoy cobro de nuevo vida.</span><br /><br /><br /><div align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">La foto está tomada en el bosque de Oma. </span></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">Comparto </span></span><span style="font-size:78%;">copyright con D <a onmousedown="'UntrustedLink.bootstrap($(this)," href="http://www.flickr.com/photos/merydiano/" target="_blank" rel="nofollow">http://www.flickr.com/photos/merydiano/</a></span></div><div align="right"><span style="font-size:78%;">(sí, sí, lo juro, le dimos al clic a la vez)</span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"></span></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-6350721256083321372008-10-14T06:28:00.000-07:002008-10-15T03:01:18.836-07:00Pequeño entierro de un bote de vidrio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSrPIRsWIbCc9TywqQJxjO2xKxoyN6nctx-M9LQMQYqMPjQfPaZoYCqQ0C7d1F5ko3dH28sos6HFF39xI2ofwSafxGvfwTh0bIyzz_ol19juNczQkji8LkI4wN8viIbda8A0wkgVv9JgA/s1600-h/sam+weber+5.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5257002258729220562" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSrPIRsWIbCc9TywqQJxjO2xKxoyN6nctx-M9LQMQYqMPjQfPaZoYCqQ0C7d1F5ko3dH28sos6HFF39xI2ofwSafxGvfwTh0bIyzz_ol19juNczQkji8LkI4wN8viIbda8A0wkgVv9JgA/s320/sam+weber+5.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><div><span style="font-size:85%;">De duelo voluntario, sin pena ni quebranto<br />Lamo el luto de tu ausencia con mi lengua de madera<br />Más pequeño que una urna, en ti no cabe ni mi llanto<br />Si me pongo de puntillas, soplo incluso tu bandera<br /><br />Hay cosas bonitas que bien caben en un bote de té soluble…</span><br /><br /><span style="font-size:78%;"><em>Image by Sam Weber</em></span></div></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-91181938001306364642008-08-25T16:23:00.000-07:002008-09-02T08:21:28.995-07:00Sólo unas palabras<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVHvLo6S7cRMs2uF7yshxEcdTfnl0LjKkENJJubQ8v5KX4g2QqG285KtjF2ZrW50cAGyiAJmT7NnMVUXfJLyG365pHhgNbWepx2kE38nOt1LXAfCBg7H0IDlc2Nvw411ByKzvUYVqei0Q/s1600-h/foto-benen.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5241444317974474802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVHvLo6S7cRMs2uF7yshxEcdTfnl0LjKkENJJubQ8v5KX4g2QqG285KtjF2ZrW50cAGyiAJmT7NnMVUXfJLyG365pHhgNbWepx2kE38nOt1LXAfCBg7H0IDlc2Nvw411ByKzvUYVqei0Q/s400/foto-benen.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Quería escribirte antes de que volvieras a la escuela, al glóbulo quimérico que transporta tu único oxígeno…no sé muy bien por qué quería hacerlo ahora, supongo que este momento es una especie de cierre de ciclo, un ciclo corto de límites difusos, un corto verano de cuero curtido.<br /><br />Tampoco sé muy bien la razón de estas letras, imagino que la necesidad de resumir las conversaciones pendientes, las que no hemos mantenido, las que nunca vamos a mantener. Así que, prescindiendo de los holaquetalcómoteva que hubiesen sobrado incluso en una papelera, quería hacerte un extracto de lo que iban a ser esos próximos intercambios, esas palabras que suenan peor cuando soy yo quien las recita ante una pantalla muda de aliento.<br /><br />Pero nada de eso va a suceder. Y es que por una vez en mi vida he dejado de pensar en subjuntivo. Por una vez he dejado que todo fluya, aunque sólo sirva para que el río se aleje… la corriente puede más que mi cuerpo menudo, ¿por qué luchar contra ti, contra ella?<br /><br />No voy a quedarme así, en stand by. No puedo estar esperando incluso cuando creo no estar haciéndolo. No puedo volver a casa a diario con la esperanza de encontrarte en mi portal, la escuela arde en llamas y he venido a buscarte.<br /><br />Si fuera por mí te hubiera querido casi tanto como a los libros pero, ¿sabes qué? Está todo bien. Está bien que por una vez no tenga que escoger entre frío o caliente. Está bien el gris, el templado, el medio gas, el darse por vencida. Por una vez, va a estar bien no luchar, no pelear, no revolverse en sábanas de esparto y volver a mamá con rasguños en las rodillas.<br /><br />Por primera vez voy a ser mayor, sensata, racional y troposférica. Voy a tomar aire para dejar de vivir un ratito, a ver si a la vuelta me conmueve, qué sé yo, un programa televisivo. Voy a ver si logro que el sentido común lobotomice estas ansias de ti que ahora hierven como palabras.<br /><br />Quería escribirte no sé muy bien para qué, tal vez para decirte que ya soy como los demás, que ya el amor no me enferma, que ya puedes volver sin miedo a que siga esperándote. Ya ni sé, no lo entiendo, el fluir de un monólogo termina llevándose al río al más cuerdo. ¿Yo era un río, una letra o un verano de hebillas? Ya ni sé, ni lo sé, ni me acuerdo.</span></div></span>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-74080259235623944942008-08-25T15:16:00.000-07:002008-08-25T15:21:09.409-07:00Sólo una galaxia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTOKCsiQ70tzJBhLkZdD44aSnBY5qw2UokPddb2MAHbUoSnNpPNoiwVCeJXTUhLY8FS6J5aJa5vI5z6h0HIG3cFE40Jty_C_INNQAbuokIf5pO01sOYzAdNo2JHe9UI52kHxcvIwJm0yg/s1600-h/Galaxia.jpg"><span style="font-size:85%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5238583380560923042" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTOKCsiQ70tzJBhLkZdD44aSnBY5qw2UokPddb2MAHbUoSnNpPNoiwVCeJXTUhLY8FS6J5aJa5vI5z6h0HIG3cFE40Jty_C_INNQAbuokIf5pO01sOYzAdNo2JHe9UI52kHxcvIwJm0yg/s400/Galaxia.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-size:85%;">“Es solamente una galaxia de pecas”<br />¿Y quién eres tú para quitarme importancia?<br /><br />Si digo que mi galaxia señala tesoros<br />es porque sé la poesía que cabe en mis centímetros.<br /><br />Si digo que sé que te sobra una nave<br />es porque quiero que partas y surques mis mares.<br /><br />Si digo que quiero que me cuentes las pecas<br />es porque espero verte pronto perdiendo la cuenta.<br /><br />Es solamente una galaxia de pecas<br />galaxia que hará que te rindas a secas.</span>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-11990960568711594432008-07-27T15:05:00.000-07:002008-07-27T15:10:00.674-07:00Cébame de amores y después cómete mi hígado o teoría del antiojeras YvesSaintLaurent<span style="font-size:85%;">Hace días que tengo el título pero no encuentro ni texto ni imagen para ilustrarlo.<br />Hace días que sé el desenlace que quiero para esta historia, pero soy incapaz de deshacer esta mierda de nudo marinero.</span>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-9800978186805070622008-01-17T07:18:00.000-08:002008-01-17T07:21:46.399-08:00Futuro...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgDVJDN77AFRCi7OTK7AP5UNX4z02isPHyulhCm4TRkQc34kyej5AMYk6Roxb0XlCflqwR-KOgKw6qgfSNiarg1yUl6EH7G9q-rjXAM3oL9Ul5-S_jtAvXl7eC2BmRZOaFRvWDmlHd2X0/s1600-h/erica+il+cane.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5156465920303782146" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgDVJDN77AFRCi7OTK7AP5UNX4z02isPHyulhCm4TRkQc34kyej5AMYk6Roxb0XlCflqwR-KOgKw6qgfSNiarg1yUl6EH7G9q-rjXAM3oL9Ul5-S_jtAvXl7eC2BmRZOaFRvWDmlHd2X0/s320/erica+il+cane.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">A veces me imagino cómo podría ser poner la palabra FUTURO en Google…<br /><br />Resultados 1 - 6 de aproximadamente 65,400,000 de futuro<br /><br />1- La definición propuesta en Wikipedia: según la concepción lineal del tiempo que tienen los seres humanos, el futuro es la porción de la línea temporal que todavía no ha sucedido. Según la concepción contemporánea, el futuro es ahora, ya hemos llegado.<br /><br />2- La portada del País.com: los acontecimientos más destacados del futuro. Cárgate de valor para lanzarte al vacío de lo que le espera a este mundo.<br /><br />3- Consulta tu futuro en la bola de cristal: tu propio porvenir, ¿conseguirás ser escritora?, ¿qué ciudad escogerás para vivir?, ¿y para morir?, ¿cómo se llamarán tus hijos?, porque…¿los tendrás?, ¿con él?, ¿quién es el él al que te refieres?, quieres ver a tus compañeros de camino…uno, dos, tres…¿dónde está tal o cual amigo? Ai madre, ¿por qué no sale?, ¿lo sabes?<br /><br />4- Cómo cambiar tu futuro: subastas de remedios caseros y hechizos de segunda mano en ebay.<br /><br />5- Un futuro sin zanahorias: las tesis de diversos biólogos e ingenieros agrónomos sobre el por qué de la desaparición de tan preciada hortaliza.<br /><br />6- El futuro del futuro: lo que ocurre cuando perecemos y el futuro ya es nuestro.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><em><span style="font-size:78%;">Image by Erica il Cane</span></em></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-87384342757836693912008-01-17T06:38:00.000-08:002008-01-17T06:41:03.188-08:00Flotando<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSuSI7KfgJq3LtJideFLBo__JhyId08Pj19Q_6FfFq7Ch_s-2Al5DcJwxO6ezgQyZdgg1v2rd3GrEWAxW_Pf9RBAxOx7-c8xXms7WBGKo2frLw1XxXfa1H0BF2Vwr0340FuL3nEUS1L_U/s1600-h/moki.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5156455230130182386" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 287px; CURSOR: hand; HEIGHT: 224px" height="272" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSuSI7KfgJq3LtJideFLBo__JhyId08Pj19Q_6FfFq7Ch_s-2Al5DcJwxO6ezgQyZdgg1v2rd3GrEWAxW_Pf9RBAxOx7-c8xXms7WBGKo2frLw1XxXfa1H0BF2Vwr0340FuL3nEUS1L_U/s320/moki.jpg" width="315" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Soy un mensaje en una burbuja, la única entre las de su especie que no cumple el pleonasmo, no subo hacia arriba, no llego a la superficie para luego explotar de gusto, no gusto, ni subo, ni sales ni especias.<br />Mi mensaje en realidad no está apenas encriptado, no requiere de confirmaciones, ni de segundas opiniones. Mi mensaje es simple como una respuesta pero como no llego, no estallo y nadie se toma la molestia de fingir que me oye, ¡Pum!, estallido de gracia que calla las palabras encalladas…<br />No soy más que una respuesta a una pregunta pero como nadie se fía, aquí me quedo, sentada en mi burbuja sin subir ni bajar, esperando a que al menos la marea me maree entre océanos, suplicando que un pez gordo me engulla de repente un día de éstos.</span> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><em><span style="font-size:78%;">Image by Moki</span></em></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-36383688557391151582008-01-16T03:10:00.001-08:002008-01-16T03:11:10.589-08:00Cosecha de nueces hendidas<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1DRLdl-EwujnGSPdd9DGZj-PxAgYjSuhXMeaHO-p7SVgv4jPiHeRNE7Vo1282xg20kzGr03VxCBonUqgltE6keIKipuE4hcIXQVJ3AvBZSYHdAoKwQ6PazZvtDJQuVub7y-oEvdjPXys/s1600-h/1143205112.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5156030273181014226" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" height="176" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1DRLdl-EwujnGSPdd9DGZj-PxAgYjSuhXMeaHO-p7SVgv4jPiHeRNE7Vo1282xg20kzGr03VxCBonUqgltE6keIKipuE4hcIXQVJ3AvBZSYHdAoKwQ6PazZvtDJQuVub7y-oEvdjPXys/s320/1143205112.jpg" width="247" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Que no, que ya sé que nadie es perfecto y que es muy difícil encontrar asiento libre en la línea verde que lleva a la valentía moderada…pero es que a veces, a veces cogería un mazo y me pondría a cascar nueces a lo bruto hasta impartir algo de justicia entre los humanos de cabeza seca…<br />Pero es que no se puede ser tan cobarde como para expulsar críticas sañudas a los que sabes mejores que tú. No es más valiente reprochar que asumir, de ninguna de las maneras. No me valen los iluminados que todo lo saben, que todo lo mejoran y que al llegar a casa lanzan dardos sobre tus narices para que no llegues a saber nunca, para que no mejores más que ellos, menudo miedo de que conozcas demasiadas debilidades… Buuu… Soy un fantasma…<br /><br />Y es que también hay que ponerle cojones para decir la verdad de un modo educado, no es más valiente el que declara sin decoro. Y basta ya de los que van de sinceros y se escudan en ello para soltar barbaridades. Porque eso no es ser bueno, es ser pérfido y albergar muy poco amor por las nuececillas que intentan superarse.<br /><br />Y para finalizar, algo que por personal no es menos sentido: no se puede ser tan cobarde como para forrar tus libros con papel de regalo para que no se arruguen las tapas blandas de tu nueva adquisición de bolsillo. Hay que ponerle cojones, hombre, los libros hay que vivirlos, olerlos y palparlos. ¡Qué de escudos y vergüenzas!, más vale perder la batalla con honor que limpiar en casa las lunas manchadas de un barro ajeno.<br /><br />Mary, eres la mejor.</span></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-90009991884334782032008-01-13T05:02:00.000-08:002008-01-13T05:18:57.566-08:00Funciones, nuevos enfoques<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA3QNZku7yAn-qIEG387E_RAJAe7_yxsNm-0cWALA5kKCNAOasBHpdK6pCjAW8Xlj9xvru4OAHl5LwXClmYRZ-Ybz-hbPOVS5amBhwlrEDRxxmNIKKSQRnLRCJRzuYMLba8Jbn51GL2F0/s1600-h/IMG_1259.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5154949440366008514" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="206" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA3QNZku7yAn-qIEG387E_RAJAe7_yxsNm-0cWALA5kKCNAOasBHpdK6pCjAW8Xlj9xvru4OAHl5LwXClmYRZ-Ybz-hbPOVS5amBhwlrEDRxxmNIKKSQRnLRCJRzuYMLba8Jbn51GL2F0/s320/IMG_1259.JPG" width="280" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><em>“Sin embargo, es fácil de comprender. El problema está en que los hijos se creen lo que dicen los adultos y, una vez adultos a su vez, se vengan engañando a sus propios hijos. "La vida tiene un sentido que los adultos conocen" es la mentira universal que todos creen por obligación. Cuando, una vez adulto, uno comprende que no es cierto, ya es demasiado tarde. El misterio permanece intacto, pero hace tiempo que se ha malgastado en actividades estúpidas toda la energía disponible. Ya no le queda a uno más que anestesiarse como puede tratando de enmascarar el hecho de que no encuentra ningún sentido a la vida, y engaña a sus propios hijos para intentar convencerse mejor a sí mismo.<br />De entre las personas que frecuenta mi familia, todas han seguido el mismo camino: una juventud dedicada a tratar de rentabilizar la propia inteligencia, a exprimir como un limón el filón de los estudios y a asegurarse una posición de elite; y luego toda una vida dedicada a preguntarse con estupefacción por qué tales esperanzas han dados como fruto una existencia tan vana. La gente cree ansiar y perseguir estrellas, pero termina como peces de colores en una pecera. Me pregunto si no sería más sencillo enseñarles s los niños desde el principio que la vida es absurda. Ello le robaría algunos buenos momentos a la infancia, pero permitiría que el adulto ganara un tiempo considerable (por no hablar de que uno se ahorraría al menos un trauma: el de la pecera).”<br /></em><br /><em>“Sí, el universo conspira a la vacuidad, las almas perdidas lloran la belleza, la insignificancia nos rodea. Entonces, tomemos una taza de té. Se hace el silencio, fuera se oye soplar el viento, crujen las hojas de otoño y levantan el vuelo, el gato duerme bañado en una cálida luz. Y, en cada sorbo, el tiempo se sublima.”</em></span><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Citas de <em>La elegancia del erizo</em>, de Muriel Barbery.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Sin duda, las rodillas me vibran más con la opinión de la segunda, aunque esto no signifique que la primera tenga menos razón, claro. ¿Por qué no pensar en la belleza como el fin mismo de nuestra existencia? Cuando mis sobrinas explotan de risa y tienen que taparse la cara con un cojín para seguir soplando vida, de repente todo ha merecido tanto la pena. A lo mejor la vida no tiene un sentido profundo más allá de lo bonito, de los buenos momentos, de las ganas de emocionarse y seguir soñando que todo es posible. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">De verdad, este libro es maravilloso.</span></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-80941088660456112272008-01-09T07:54:00.001-08:002008-01-09T07:56:35.565-08:00+ Nueva Entrada<div align="justify"> </div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF8t3FRtUQZ9DZduS1GKshs_uoeZyoVfqABh2BuYJCnmrN5OY9wuqUyq3z9x1ZXeZ_ew9tfja1e5n7_8nfEPVmlWWxCa_N1Ue-glkmWF7uh0_VhzQnnfM1NOwzz7TV98-fGK_KpaXX40w/s1600-h/Cristoph+Schmidberger.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5153505914742724786" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF8t3FRtUQZ9DZduS1GKshs_uoeZyoVfqABh2BuYJCnmrN5OY9wuqUyq3z9x1ZXeZ_ew9tfja1e5n7_8nfEPVmlWWxCa_N1Ue-glkmWF7uh0_VhzQnnfM1NOwzz7TV98-fGK_KpaXX40w/s320/Cristoph+Schmidberger.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Casi un mes sin escribir nada, ni aquí ni en ninguna parte (bueno, alguna que otra lista de la compra y de quehaceres a las que soy adicta, algunos mails puramente pragmáticos de quedamos a las cinco esquina Válgame Dios y, claro, mensajes de Feliz Año, te quiero tanto que se me escapan los meses), vamos, cero literatura.<br />Me gusta pensar que como mínimo he aprovechado igualmente el tiempo nutriéndome de palabras ajenas y comida casera, pero la verdad es que la falta de práctica me atrofia. Los reflejos se ralentizan y el catalán se mezcla con el castellano que parece pura argamasa, tan difícil como distinguir la nata líquida en el puré de patatas.<br />Eso sí, he leído cosas maravillosas, de esas que no puedes dejar de releer una y otra vez, de esas que subrayas hasta dejar el libro gris marengo y después te de vergüenza dejárselo a tu compañera de piso que te lo pide porque hablas de él incluso cuando te lavas los dientes, de esas que copias en tu blog porque la sabiduría sacia más que el turrón de jijona y hay que compartirla o uno está condenado al empacho.</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><em><span style="font-size:78%;"></span></em> </div><div align="justify"><em><span style="font-size:78%;"></span></em> </div><div align="left"><em><span style="font-size:78%;">Image by Cristoph Schmidberger</span></em></div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-9091460980865905445.post-16264148188438372362007-12-10T13:15:00.000-08:002007-12-11T05:59:26.973-08:00Christopher versus Millie<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHQWnQZk91rX5jC_8qTHqmU2ejQAdL-Iu39_mDzeDXE78q8rHzHXdMNK0Wr2A-X1sIcojHoF1lRPtkW62SpajXw3mGCLBqUIVO6CbyuTsIKTTr0L1zE82YtVCLwmdSWHFipTa0P4JhB60/s1600-h/dos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5142714356882221618" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 213px; CURSOR: hand; HEIGHT: 238px" height="261" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHQWnQZk91rX5jC_8qTHqmU2ejQAdL-Iu39_mDzeDXE78q8rHzHXdMNK0Wr2A-X1sIcojHoF1lRPtkW62SpajXw3mGCLBqUIVO6CbyuTsIKTTr0L1zE82YtVCLwmdSWHFipTa0P4JhB60/s320/dos.jpg" width="238" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">“Los científicos acabarán por descubrir algo que explique los fantasmas, igual que descubrieron la electricidad que explicaba los rayos, y a lo mejor resulta que es algo sobre el cerebro de la gente, o algo sobre el campo magnético de la Tierra, o podría ser algo sobre una fuerza completamente distinta. Y entonces los fantasmas ya no serían misterios. Serían como la electricidad y el arco iris y las sartenes que no se pegan”<br /><br />Pero Millie cree en los fantasmas y no quiere que sean algo razonable, quiere que sigan formando parte de esa parcela maravillosa que ocupa lo inexplicable. La adrenalina del pasillo oscuro, la esperanza de que sigan ahí los que no quieres que se vayan.<br /><br />“Y por eso un perro al que el veterinario le ha hecho una operación realmente importante y tiene clavos que le salen de la pata si ve un gato se olvida de que tiene clavos saliéndose de la pata y corre tras él. Pero cuando a una persona la operan tiene una imagen en la cabeza del dolor que sentirá durante meses y meses. Y tiene una imagen de todos los puntos que le han dado en la pierna y del hueso roto y de los clavos e incluso aunque vea que se le escapa el autobús no corre porque tiene una imagen en su cabeza de los huesos aplastándose y crujiendo, y de los puntos soltándose y de más dolor aún.”<br /><br />Pero Millie pierde fácilmente la perspectiva, como los perros. Se enamora de los hombres más inadecuados, aún sabiendo de antemano que van a aplastarle el corazón y la cabeza le va a crujir tanto de dolor que incluso las pestañas se le van a ir soltando poco a poco, una a una, al mismo ritmo al que van las cosas en una mesa de tortura china.<br /><br />“La gente dice que Orión se llama Orión porque Orión era un cazador y la constelación parece un cazador con garrote y arco y flecha. Pero es una verdadera tontería porque no son más que estrellas, y podrías unir los puntitos como quisieras, y hacer que pareciese una señora con un paraguas que saluda, o la cafetera de la señora Shears, que es de Italia, con una asa y vapor que sale, o un dinosaurio.”<br /><br />Y Millie sabe que le vendría bien un poco más de praxis, pero no puede evitar ver siempre el lado poético de las cosas. Se duerme con el libro encima de la cara y sueña que Orión, el cazador cosmonauta, la rescata con su garrote y su arco y su flecha y se la lleva bien lejos, más allá de las estrellas palmarias…hasta vías remotas donde el malo maligno del pensamiento pragmático no pueda ya encontrar ni una miga de su humilde pero imprescindible imaginación.<br /><br />Citas de <em>El curioso incidente del perro a medianoche</em>, de Mark Haddon.<br />Regalo de Julio, muchas las gracias</span>.</div>Elena Borthttp://www.blogger.com/profile/06970469407423230145noreply@blogger.com9