¿Un blog para chicas?

Me han dicho que mi blog es muy “de chica”, un blog escrito por y para gente de mi edad y, ante todo, de mi género. Lo he estado pensando y en parte tienen razón, yo escribo sobre lo que conozco, sobre mi mundo de cosas pequeñas: un relato sobre una chica que se tropieza con el amor de su vida en la sección de ultramarinos, lo que hice el sábado pasado, el maravilloso mundo de las fundas de sofá estampadas o los fondos de pared color turquesa. Sí, escrito por una chica pero no sé si solamente para chicas.
En la película La Joven Jane Austen hay una conversación en la que su propio Mr. Darcy no-imaginario le dice que su escritura carece de interés porque escribe como una mujer y que, para escribir como un hombre, le faltan todavía experiencias vitales. ¡Pero es que por muchas experiencias que vaya a vivir, yo siempre las analizaré bajo mi prisma femenino y así es como pienso contarlas! ¿Es eso malo? Está claro los tiempos han cambiado y no creo que a estas alturas alguien opine que una mujer no puede escribir género policiaco o ciencia ficción pero ¿por qué el hecho de contarlo como una mujer nos reduce a un público femenino? A mí me gusta sentirme incómoda cuando Stephen King describe como alguien se desangra, también habrá chicos que lean “La mujer del viajero en el tiempo” y disfruten de la combinación de fantasía y juego de tazas de té. Defiendo los gustos, los temas y los géneros pero no creo en la literatura para hombres o para mujeres, me niego. ¿Es menos desgarrada la poesía de Pizarnik porque ella se llame Alejandra?, ¿tan sólo pueden disfrutar de ella las mujeres argentinas, depresivas y más bien menudas?
No, no, que no, que no puede ser.
De hecho creo que ésta es precisamente una de las grandes magias de la lectura, la de introducirse en mundos extraños a los que uno no pertenece, sean el hades habitado por los más horribles demonios o la balda cuarta en mi nevera sumergida. A mí me encanta descubrir lo diferente que soy de Murakami, japonés y lunático, y lo que pueden llegar a atraparme sus viajes tan fantásticos que hasta los gatos hablan. O lo poco que tengo que ver con Salinger, americano recluido que no sale de casa ni para comprar el pan por miedo a que una fan le estampe en la cabeza la biografía con uñas que escribió su propia hija y, en cambio, lo muy cercana que me siento a sus personajes Franny o Zooey.

Y que conste que no me estoy comparando con ellos como escritora, tan sólo hablo como lectora. Como escritora reconozco que sí me falta mucha experiencia...eso sí, experiencia de chica. Claro.